Härter

Scharfe Kälte schnitt durch sein Fleisch, drang in die feuchte Wärme seines Magens ein, zerriss sein Innerstes. Die Augen erstaunt auf den Krieger gerichtet, sackte er zusammen, die Hände über die Klinge in seinem Leib gelegt, als ob er das Leben drinnen halten könnte. Alles schmeckte nach Blut, hochschwappend, als das Stahl ruppig aus ihm herausgezerrt wurde. Auch seine Hautspanne zwischen Zeigefinger und Daumen hatte es dabei durchtrennt, doch er spürte es schon nicht mehr. Er sah, wie das Leben von einem Leuchten durchdrungen war, jetzt, da es aus ihm heraussickerte.

Mit einem verächtlichen Blick setzte der Krieger seinen Fuß auf die Schulter des Sterbenden und trat ihn zu Boden.
Warum mussten Menschen, wenn sie den Tod spürten, so selig glotzen?
Als wäre ihnen die Offenbarung zuteil geworden. Dabei verloren sie nur den Verstand.
Arme Schweine.

Ein paar Schritte entfernt zog er altes Leinen über das Schwert. Wenn man zu lange damit wartete, trocknete das Blut ein und die Kruste war nicht so leicht runterzukratzen. Der Mann am Boden atmete noch immer – wenn auch schwer. Stirnrunzelnd betrachtete der Krieger sein frisch geputztes Schwert. Er könnte ihm ja den Gnadenstoß geben. Doch dann müsste er das Schwert noch einmal putzen. Mit einer fließenden Bewegung steckte er es zurück in die Scheide und suchte sich den Weg zurück durch das Dickicht.